Journal de grève J349

L’amour et la violence

Quand j’étais petite, mes parents se sont déchirés pour notre garde, à ma petite sœur et à moi. Ça a duré plusieurs années, il y a eu plusieurs procès, la police des mineurs est venue nous chercher à la maison, il y a eu un détective privé, des expertises psy, un juge qui refusait de nous entendre, des accusations affreuses, de mœurs, des deux côtés. Ça a été très long et très choquant. À un moment j’ai fugué de chez mon père. Je ne travaillais plus à l’école. Je me rappelle de ce que l’on nous disait, quand on pleurait, ma sœur et moi : « Au moins, vous ne pouvez pas dire que vos parents ne vous aiment pas. ». Nos parents nous disaient ça, nos grands-parents nous disaient ça, nos beaux-parents aussi. « Au moins, tout ça est la preuve que vous êtes aimées ». Ça clôturait le sujet de nos angoisses, de nos désespoirs d’enfants. Moi, j’y croyais. Je me disais : qu’est-ce qu’on est aimées… Qu’est-ce qu’on a de la chance… 

Quand j’étais petite, mon beau-père frappait ma mère, à l’occasion. C’était plutôt des claques, un jour elle a eu un œil au beurre noir. Chaque fois qu’elle essayait de le quitter, il la poursuivait, il l’agressait dans la rue, il faisait 800 km à 200 à l’heure pour aller la chercher et qu’elle revienne. Là encore, la police s’en mêlait. Mais c’était parce qu’elle était « la femme de sa vie ». Ma mère y a cru très longtemps. Elle a mis 30 ans à se libérer de son emprise. 

C’est il y a quelques années seulement que je me suis rendu compte que j’avais grandi dans une ambiance de romanticisation de la violence. Plus jeune, j’évaluais l’intensité de mon amour pour un homme à l’aune de ma souffrance quand nous nous disputions, séparions, etc. Forcément, les relations les plus douloureuses sont celles que j’ai essayé de faire durer le plus longtemps. 

Ça m’a mis du temps, de revenir à la base : amour = fait du bien, violence = fait du mal et donc amour ≠ violence. 

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